Un coin entre deux murs sales ou deux immeubles insalubres, ou bien sous un pont, entre deux piles.
Un rêve de la nuit dernière, ou un moment vécu il y a quinze ans, le même trouble, ou le même brouillard ; si peu dont je me souviens.
C'était un matin embrumé, ou un soir enfumé.
Cet arc en ciel au-dessus de la ville, couleurs effacées dans celles de l'aurore ou du crépuscule.
Quelle imprudence m'attirait vers le groupe de zonards qui zonaient dans cette zone ?
Ils sont sales des jours à traîner dans les squats, ou propres d'une douche récente aux bains publics, ou à la piscine, ou chez un pote.
Lui, silhouette, puis corps s'approchant, visage flou puis distinct, création de mon esprit, ou souvenir d'une rencontre... Que me veut-il ?
Je l'ai vu juste avant avaler la taffe d'un joint, ou une gorgée d'une bière pas chère, ou rouler une galoche à sa copine, salives sales mélangées...
Et maintenant, sa bouche est à portée de la mienne. Et mon envie de connaître son odeur dégueulasse est bandante.
Je ne me désiste pas, ou je fuis. Je fonds sur lui, ou je recule. Je le mange cru, ou je suis cuit.
Je rembobine, je repasse le film, quelques secondes me restent de quelques heures, ou quelques années.
Juste un éclair dans l'oubli, hypnotique, brutal, imparfait moment gravé dans la mémoire.